C'est pas beau à voir une vache dans un train, ça essaie de se faire tout petit accrochée à ses affaires, ça regarde par terre, malheur si son regard venait à croiser le regard d'une de ses dépressives camarades. Vraiment pourri les lundis.
Moi je pratique l'autisme ces jours-là, avéré. Portable dans la main gauche, lecteur mp3 dans l'autre, j'effectue à intervalles réguliers les mêmes gestes : tiens un faux-nouveau message qui date d'une semaine, une musique que j'écoute depuis combien de temps déjà ? Peu importe, un nouveau message, cette fois, vient d'arriver.
« Ca te di pa passé prendr 1 bouteille de vin blan
avant de venir »
avant de venir »
Sûrement la meilleure des idées, un petit vin blanc, avant de monter dans le train. Enfin ça, on le fait surtout quand on a pas deux vaches assises à sa droite et à sa gauche qui empêchent de respirer ; c'est pas que les odeurs corporelles soient repoussantes, mais quand même.
Le métro, c'est comme une boîte de nuit ouverte du matin jusqu'au soir ; le paradis pour les dépendants sexuels en mal de chaleur humaine. Tous ces gens agrippés à leur barre, c'est une invitation aux contacts, évidemment. Moi je sais d'où vient toute cette excitation matinale des costumes-cravates, surement pas du café ingéré à l'aube, c'est l'appel des frottements, la testostérone qui bouillonne, tellement. Le lundi, j'ai vraiment besoin d'un verre de blanc.
Un bébé braille dans le wagon ; j'aime bien les bébés qui braillent, ça me donne encore plus de raison de ne pas les aimer. J'adore les bébés lorsqu'il ne chialent pas, qu'ils ne déposent pas leur colis surprises à côté de moi, qu'ils ne me fixent pas. Adorables. Vraiment.
La jeune fille en face de moi, aime les gosses, c'est d'ailleurs pour ça qu'elle sort son iPhone et ses écouteurs, pour mieux apprécier la grâce sonore d'un bébé qui pleure. Stade « prise de tête », Freud l'a oublié.
Le lundi, je suis une vache.
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